Cosmogenesi secondo l'O.·.S.·.

All’origine di ogni cosa non vi è un oggetto, né una sostanza determinata, né un’entità misurabile; vi è soltanto il Segno Primo, principio indiviso, pura possibilità che non si lascia ridurre a immagine o concetto. Esso non è ancora essere né nulla, ma ciò che rende possibile tanto l’essere quanto il nulla. È insieme silenzio e attesa, potenza inespressa, come una matrice che custodisce in sé tutte le forme prima della loro emersione. Il Segno Primo non ha figura, perché non è né punto né linea, e tuttavia contiene la possibilità di ogni punto e di ogni linea; non è suono né parola, e tuttavia racchiude la virtualità di ogni suono e di ogni parola.

Quando questo principio assoluto si riflette in se stesso, da quella riflessione nasce la differenza. Dove prima vi era unità indistinta, appare la diade, la polarità che apre lo spazio del molteplice. Così si distinguono luce e ombra, spirito e materia, silenzio e voce, alto e basso. Questa scissione non è un errore né una caduta, ma la condizione necessaria affinché l’ordine dei segni possa costituirsi. Poiché è nel differire, nel rimandare ad altro da sé, che ogni segno si rende leggibile. Senza differenza, non vi sarebbe linguaggio, e senza linguaggio non vi sarebbe cosmo.

Dalla prima opposizione nascono intrecci, rapporti, figure. I segni, moltiplicandosi, si dispongono in geometrie: il cerchio, il triangolo, la croce, la stella. Queste forme non sono meri disegni astratti, ma espressioni originarie di forze cosmiche, diagrammi che strutturano la realtà. L’universo intero è la trama che deriva da questa tessitura: un immenso testo scritto con simboli viventi. In questo senso il cosmo non è soltanto materia dispiegata nello spazio, ma innanzitutto ordine: Ordo Signorum, legge che governa la connessione tra ciò che appare e ciò che si nasconde, tra il visibile e l’invisibile.

Ogni cosa che incontriamo non è mai solo se stessa, ma un segno che rinvia a un principio ulteriore. La stella è luce, calore e materia, ma al tempo stesso è il segno di una intelligenza che regge i cicli celesti. La pianta, con le sue radici, il suo fusto e i suoi frutti, non è solo organismo naturale, ma lettera vivente dell’alfabeto cosmico, in cui la radice rimanda all’origine, il fiore all’apertura, il frutto al compimento. Ogni numero è una misura e insieme un simbolo: l’uno come unità indivisa, il due come dualità generatrice, il tre come armonia e mediazione. Ogni suono, ogni parola pronunciata, non vibra soltanto nell’aria, ma partecipa della vibrazione primordiale che sostiene l’intero ordine.

L’essere umano appare in questa cornice come partecipe e custode del linguaggio cosmico. La sua natura duplice, corporea e spirituale, lo pone in una posizione unica: è carne che respira, ma anche mente che pensa, è materia segnata dal tempo e coscienza che abbraccia l’eterno. Proprio in virtù di questa duplicità egli diviene il lettore dei segni. L’uomo non inventa il codice, non crea la grammatica del mondo: la trova già scritta, impressa nelle cose, e il suo compito è apprenderla, custodirla e decifrarla. È giardiniere e scriba, interprete e veggente. In lui microcosmo e macrocosmo si riflettono a vicenda, e il suo stesso corpo è una scrittura vivente: gli occhi come soli, le vene come fiumi, il cuore come fuoco centrale.

Ma l’ordine dei segni non è immobile. Le forme non restano eterne e inalterabili: nascono, fioriscono, si trasformano e decadono. Anche i simboli si consumano, si oscurano, si confondono. L’umanità stessa, nel suo percorso storico, oscilla tra la custodia fedele e lo smarrimento del codice. Quando il linguaggio dei segni si perde, quando le parole si staccano dalle cose e i simboli diventano opachi, allora il mondo sembra sprofondare nel caos e nella dispersione. Eppure questo disordine non è definitivo, perché appartiene al ciclo stesso della manifestazione. Così come i semi devono marcire nella terra per dar vita a nuove germinazioni, anche i segni conoscono momenti di dissoluzione che preludono a nuove rivelazioni.

Il ritorno al Segno Primo è il destino ultimo di ogni ciclo. Quando tutte le forme si consumano e i segni si confondono, resta ancora la potenza originaria che, nel suo silenzio, attende di generare di nuovo. Il cosmo intero è dunque un ritmo di emersione e ritorno, di dispersione e ricomposizione, di lettura e di riscrittura. Nulla si perde definitivamente, perché ogni fine custodisce già il seme di una rinascita.

La cosmogenesi dell’Ordo Signorum non è allora il racconto di un evento accaduto in un tempo remoto, ma la descrizione di un processo continuo. Non vi è un prima e un dopo assoluti: vi è piuttosto un respiro, un pulsare ciclico in cui il Segno si manifesta, si moltiplica, si oscura e infine si raccoglie di nuovo nell’Uno. Comprendere questa verità significa riconoscere che il mondo non è un oggetto da dominare, ma un testo da interpretare. Il senso del vivere umano non sta nell’imporre un ordine arbitrario, ma nell’ascoltare l’ordine che già si esprime, nel riconoscere il linguaggio segreto che attraversa ogni cosa.

Così il cosmo appare come un alfabeto vivente, un libro sacro in cui ogni creatura è una lettera, ogni evento una parola, ogni relazione una frase. L’uomo che sa leggere questo libro partecipa della verità del mondo e diviene egli stesso segno che illumina. L’uomo che lo dimentica, al contrario, si perde tra i frammenti, incapace di coglierne il legame. L’Ordo Signorum insegna che il compito supremo dell’esistenza non è altro che questo: custodire la lettura del cosmo, vivere nel rispetto del suo linguaggio, e così ritornare, attraverso le infinite figure della molteplicità, alla radice luminosa del Segno Primo.